Испано-советская коммуналка или нехорошая квартира

Когда я училась в кино-школе в Барселоне, была у меня идея одного короткометражного фильма. Пара, прожившая несколько лет вместе на родине или за границей (как мы), приезжает в Барсу учиться и впервые в жизни снимает комнату в испанской «коммуналке». Они никогда не делили с кем-то жилплощадь, а теперь им приходится готовить на одной кухне с другими людьми, ходить в общий туалет и душ. У них больше не получится смотреть телевизор в нижнем белье, громко выяснять отношения, ходить голышом, не мыть за собой посуду, накапливая горы тарелок и кастрюль в раковине, бросать свои вещи в общем зале, звать толпу друзей и шуметь, слишком долго торчать в ванне и еще много-много чего… В общем, это комедийная мелодрама, к концу которой пара становится гораздо организованней, терпимей друг к другу и окружающим.

Сценарий к этому фильму я пока не написала, но, возможно, когда-нибудь наконец за него возьмусь. Как вы уже догадались, это история из моей жизни. Чуть больше года прошло с нашего переезда в Барселону (мы уже успели вернуться в Жирону, а я – поработать лето и весну в Дубае и родной Алма-Ате). За полтора года мы сменили 4 квартиры и познакомились с множеством любопытных персонажей. С кем-то мы общаемся до сих пор, а кого-то не хотим видеть даже в своих самых страшных снахJ

Мой муж живет вдали от дома с 18 лет, делил жил.площадь с самыми разными людьми в Стамбуле, Бурсе, Алжире, на Мальте, в Алматы и в Дубае. У меня же до Барселоны совсем не было подобного опыта: в общежитии я не жила, свое высшее получала под крылом у родителей, как тепличное алматинское растение. Переехав в Испанию из Дубая, денег было достаточно (по крайней мере, нам так казалось) и нашим первым жильем стала уютная квартирка с двумя (! Боже, какая роскошь, думаю сейчас яJ) спальнями, залом и просторным балконом в Жироне (как я уже писала – милейшем городке между Барселоной и Францией). Стоила она нам 500 евро, коммунальные и интернет – сверху. Пожили мы в такой «роскоши» полгода, успели принять несколько пар друзей и переехали в Барселону (для моей магистратуры). Там от «роскоши» пришлось отказаться … За 500 евро на двоих в центре Барселоны можно было снять только комнату. На окраине жить было тоже накладно (из-за транспорта) и скучно.

«Тебе еще понравится! Вот увидишь! Будешь еще скучать по этим временам!», - успокаивал меня муж, когда мы в очередной раз тащили наши 7 чемоданов со станции, проходя мимо вычурных пряничных домов, созданных  Гауди. Я еле тащилась, хмурая и злая. Я уже представляла себе, как буду ждать у туалета очереди с рулоном своей туалетной бумаги и как буду умирать от голода в ожидании, когда соседи закончат с приготовлением ужина. 

Но… На удивление, ничего этого не случилось. Туалетов (как и душевых кабин) во многих квартирах, где мы успели пожить, было несколько, долго возиться на кухне жителям Барселоны некогда и… мне на самом деле понравилось жить вместе с roommates или как их здесь называют compañeros de piso (соседи по квартире). Многие из них были совершенно очаровательными и интереснейшими персонажами. Бывает, грустно тебе, выйдешь на кухню, а там француз Сильван готовит очередной сэндвич-шедевр, сдабривая все это какой-то прованской мелодией себе под нос и смешными ответами на мои вопросы. Или постучишь в комнату турчанки Дениз и напросишься с ней на встречу в бар с ее однокурсниками. Или просто позовешь всех в зал смотреть какой-нибудь «Trainspotting» или Джеймса Бонда: все выйдут в своих пижамах и шерстяных растянутых свитерах, устроятся поудобнее на подушках и диванах и начнут смотреть. И тебе уже совсем не грустно.

Но хорошие compañeros de piso (сожители по квартире) попадаются не всегда. Наш первый блин был комом. 

Нехорошая квартира

Когда мы нашли большую комнату с мини-террасой и видом на барселонские готические крыши, счастью нашему не было предела.

Радость затмила нам глаза, и мы не сразу заметили складную массажную кровать на нашем шкафу, мини-ресепшн в коридоре для приема посетителей и странную хозяйку квартиры…

Это была не спальная комната, как обычно бывает в европейских квартирах, это был зал. Его обычно не сдают, им дружно пользуются все жители квартиры. Но общие правила были не для русской хозяйки Ольги (на самом деле она пересдавала эту квартиру, и хозяйкой не являлась). «Альваро иногда приходил в этот зал смотреть телевизор, когда меня тут не было», - рассказывала нам она о нашем новом соседе. «Но ничего. Не умрет. Как ходил, так и перестанет…»

Ольга сразу показалась мне странной женщиной. За 5 минут она рассказала мне всю свою «тяжелую» жизнь, не спросив обо мне ничего. К примеру, о том, как ей надоел ее глупый и недалекий каталонский бойфренд и как она мечтает с ним расстаться. – А почему вы до сих пор вместе? – Ну, знаешь, детка, в 50 не так-то просто найти себе мужика, - грустно отвечала она. – Мы уже 10 лет вместе, а замуж, козел, до сих пор не зовет. Да, что с них возьмешь с этих каталонцев… А твой как?, - спросила Ольга, между строк подразумевая «Тоже козел?» - Если вы об этом, то мы женаты, - ответила я. – Аа, ну, значит, хороший, - заключила ОльгаJ  

Псевдо-хозяйка жила то в зале, то у своего бойфренда Рафаэля. Но Ольга решила сдать зал, потому что уезжала в Россию на неопределенный срок. «А когда вы вернетесь, то где будете жить?», - спрашивала я ее, переживая, что она выселит нас вместе с семью чемоданами. «Не волнуйся, у бойфренда перекантуюсь», - совершенно не успокоила меня Ольга. «И никаких гостей! Это вам не отель!», - на прощание сказала Ольга и наконец уехала.

В нехорошей квартире не было стиральной машины, и все вещи, которые нам нужно было постирать, уносил с собой тот самый «козел» Рафаэль раз в неделю и приносил мокрыми в пакете назад.

Когда Ольга уехала, все было отлично. Мы сдружились с Альваро – шеф-поваром баском и румынкой Криной, которая прожила с нами всего месяц. Альваро научил нас готовить tortilla de patatas – испанский омлет из чипсов (хотя обычно его делают из свежей картошки), а Крина – румынский суп из помидоров и целой курицы. Альваро периодически приводил разных подружек на одну ночь, это были довольно громкие свидания, по крайней мере, нам за стеной все было слышноJ. Мы же всего однажды привели подругу немку, приехавшую навестить нас из Дубая, на ужин. Что тут случилось… На следующий же день позвонила Ольга из России (!) и сказала, чтобы больше это не повторялось. О визите ей поведал Рафаэль (он увидел нашу подругу, когда приходил за вещами на стирку).

Через два месяца приехала нежданная Ольга, Альваро, заранее чувствуя неладное, нас покинул, румынка тоже. Ольга поселилась в одной из комнат и тут начался коммунальный ад. Она периодически бросала нам под дверь записки типа «не оставляй свой суп в общей кастрюле, вдруг она кому-нибудь понадобиться» или «за 20 евро я могу убраться на кухне» (хотя мы всегда мыли за собой посуду, газовую плиту, стол и пол) или «будь добра, мой пол каждый день в общем коридоре». Все закончилось тем, что она стала приносить нам мусор в комнату с криками: «Это ваше». Разговаривать нормально она не могла, умела лишь срываться на истерики и писать угрожающие записки. Но самое смешное было, когда она «приказала» нам сидеть в комнате, когда к ней приходили на массаж клиенты (тут-то и выстрелило складное массажное кресло со шкафа) «Они не должны видеть, что тут живут другие люди, а особенно твой небритый муж!». ВотJ  

На самом деле, все было гораздо проще. По возвращению из России Ольга захотела жить в зале, как раньше. А другие две комнаты сдавать. Нас же она хотела просто выжить. И это ей с блеском удалось. Через пару недель ада мы съехали с «нехорошей квартиры», потребовали Рафаэля (которому надо поставить памятник житья с Ольгой) отвезти все наши чемоданы в новую квартиру на машине и вздохнули свободно. Перед отъездом Ольга попросила меня (видимо, как свою лучшую подругуJ) помочь покрасить ей стены в зале. Я кивнула, чтобы она от меня отстала, а в назначенный день не пришла. Не исполнить обещание, данное под страхом не получить часть денег за аренду, мне было ОЧЕНЬ ПРИЯТНО.

PS Больше мы не снимали комнату у русскоязычных псевдо-хозяек.

О «хорошей квартире» и очень любопытных персонажах мой следующий пост. To be continued